crocifElsa

I have a dream

Mangiatoia di Natale

Ma 'ndò cazzo sono annati??

Forse che a starci troppo con il culo attaccato, il cadreghino scottava?

Certo, bisogna capirli: con i tempi che corrono, un lavoro solo non basta e quindi tanti saranno a poggiar deretano su seconda poltrona - e stipendio - che si sono ritagliati a misura: il doppio incarico è toccasana, per nulla incompatibile e non storno d’energie e attenzioni su quel che priorità dovrebbe avere.
Probabilmente di tempo ne hanno se, oltre a sudare le sette camicie di sfiancante mestiere di “Onorevole” in Senato, avanza qualcosa per tenere la fascia di Sindaco di uno dei tanti comunelli d’Italia.
Giusto per arrotondare quei miserabili dieci, quindicimila o più eurini al mese di stipendio.
Insomma: c’è la crisi e anche loro tengono fame e famiglia!

Fatto salvo questi però, che per non andare di magro saranno a fare le belle statuine alla sagra della patata o del cetriolo, i rimanenti, che tirano a campare con il miserabile salario di solitaria “bustarella”, oltre alla normale sosta al caffè o al gabinetto - quello orinale, non orale, di guerra o di consulta - dov’erano imboscati?

Noi, comuni e sacrificabili mortali, ridotti alla canna del gas, eravamo ad aspettarli, per conoscere di che morte si dovrà morire.
Nel giorno del voto di fiducia sulla manovra del salvatore della Patria, del “Mariettomonti”, la seduta è stata sospesa già nelle prime battute, per latitanza e avarizia numerica di maggioranza, necessaria a confermare tagli e taglieggiamenti al popol bue.
Mancanza di numero legale.
Fortuna che, alla ripresa, il richiamo della stalla ha riportato i transumanti alla pastoia.

L’unica certezza è che non erano al ristorante di Palazzo Madama: parte di cuochi e camerieri sono stati messi in cassa integrazione, dopo che i nostri “Panzutos” si sono incazzati;
hanno subito l’onta dell’aumento del companatico: bisteccone di manzo, spigola al forno e carpaccino di filetto, dal prezzo di un paninazzo al McDonald's è passato a costi più allineati con tempi e mercati.
Avendo paura di intaccare la scarsa pecunia stipendiale, i più ne hanno fatto materia d’affronto, con tanto di guanto di sfida e rappresaglia.
Qualcuno passerà, con moglie e figli e grazie ai nostri spilorci dal braccino corto, feste amare: gallette e fiele nel piatto, grazie a questi parassiti;
ma sono solo insetti fastidiosi, moschini, zanzare o formichine che neppure avverti di schiacciare.

Dovevano fare attenzione e portare doveroso rispetto alla razza “eletta”;
keep out...alla larga: chi li tocca muore!
E se qualcuno osasse chiedere perché, di tanto, sarebbero a rispondere con le parole del grande "Albertone" Sordi, ne”Il Marchese del Grillo”.
A chi chiedeva perché, in una retata in bisca, tutti fossero arrestati tranne lui, risposta al fulmicotone:

«Mi dispiace, ma io sò io, e voi nun siete un cazzo!»

Dalle stelle alle stalle: ecco il succo del discorso che, dalle torri d’avorio arriva ai terricoli vermi.

Nel momento in cui noi “sottoclassi”, come quaglie liberate nella stagione di caccia, nella riserva, aspettiamo le schioppettate, ogni categoria all’apice della casta, dai magistrati alla cricca della Regione Sicilia, tenta la “fuitina”, la fuga con il malloppo.
Inteso come uscita anticipata, con annesso pensioncina d’oro, grasso vitalizio da consumare nel fulgore della “giovin età”, differentemente dal resto degli straccioni popolani, che - se ci arriveranno - saranno subito a monetizzare il poco per la bara e un fazzoletto di terra al Camposanto.
Nel mentre, ci si attrezza per rimandare alle calende - speriamo, non vicende - greche ogni tentativo di sfoltire abbondante chioma salariale di tanta aristocratica nobiltà.
Il tempo lo lasceranno, a permettere che siano solo le sardine a restare nella rete, invece che il pesce pregiato.
La massa delle pecore da scorticare darà già lana in abbondanza, senza danneggiare la pellaccia che sta sotto; soprattutto, senza bisogno di intaccare la sensibile squama dei rosei e delicati culetti degli “scaldapoltrona”.
Cane non mangia cane.

Quelli che ora sono al posto del manovratore, ben consci sono di metterci la faccia per pigliare sputi ed insulti, per poi tornare a far funzionare le cose nel mondo della perfezione, dove tutto funziona: dietro le scrivanie, dove le teorie galleggiano senza mai affondare.
Poco male: anche le loro greppie avranno buona fienagione e nessuno di loro conoscerà pascoli di vacche magre.

Di nuovo saranno i dino e burosauri a ripopolare la terra, a confermare che “Tutto cambia affinché nulla cambi”.
Sono come le presine di silicone, per permettere a chi cucina la nostra sbobba di maneggiare roba che scotta senza bruciarsi e lasciare ad altri compito di scodellare il rospo, quello che rimarrà in gola, a strozzo.

Grazie alla “Cura Auschwitz”, dicono, la ripresa seguirà.
I peccati ci saranno rimessi e ne avremo condono...tombale.

Populismo e qualunquismo saranno detti causa i borbottii delle nostre pance vuote, le proteste, le grida di dolore prodotte dal basso ventre e proveranno compassione per l’ignoranza da campagnolo, che produce sgarbata ingratitudine verso chi si è sempre sacrificato per noi e si è fatto un culo grande così.

Poggiato sui soffici cuscini d’avvolgenti scranni, con ciotola sempre piena e raffinato beverone...a donne e Champagne, mica seghe e gazzosa.

Guardo il vicinato e m’imbufalisco sempre più: La Spagna, partita male come noi, ora gongola.
Ha collocato facilmente i suoi titoli, diminuendo drasticamente l’interesse sugli stessi e trovato affidabilità sui mercati semplicemente tagliando le spese, senza massacrare la sua gente, senza applicare sanguisughe per gravosi salassi.

«Yes I cut» dice l’Ispanico Mariano Rajoy, con sale in zucca;

«Yes, I tax» risponde il SuperMario, l'italiota, mettendo sale sul filetto al pepe...verde, come le saccocce degli italiani!

Al Mariano è bastata la scoperta dell’acqua calda e l’aspirina, per la cura.

Marietto, vampitretto nostro, spera in Gesù, per il miracolo su Lazzaro.


Io, secondo me...22.12.2011

mareMo(n)ti

Tecnobaluba

Cavaliere di terza classe, dell’ordine di Radonez.

Dei miei ruvidi natali campagnoli mi scappa subito da dire «Checazz’è?»

Oltre a questo, nella mia abissale rustichezza contadinotta, sono a presentare profonda ignoranza, nell’interpretare quella “terza classe” come un che d’incompiuto, come un maturando per la patente, ancora con il foglio rosa e l’obbligo di guida con l’accompagnatore.
Un cavalier precario, con giumenta ma senza patentino di categoria.

Tant’è: la presentazione fa la sua porca figura, come si usa dire nel crudo e scarno vocabolario del volgo.
Vogliamo mettere, come suonerebbe meglio un generoso “Cavalier” Giuseppe, della stirpe dei Fontana, invece che il misero Beppe, il Fontana?

Scopro da subito che il tizio insignito dai tanto pomposo, altisonante e aristocratico titolo è uno dei “tecnosalvatori” del Mariettomonti, apostoli chiamati a far miracoli, al capezzale di una Italia agonica e in fibrillazione e da mettere sotto presa di corrente industriale.

Andrea Riccardi, signorotto del feudo ministeriale per la Cooperazione Internazionale e l’Integrazione.
Cavaliere di Radonez...terza classe.

Come nei film western, ora che anche la cavalleria è arrivata, la cotica sarà salva.
Dello scalpo m’importa meno, giacché la mia “fronte alta” prosegue sino all’altro capo della nuca.

La doccia fredda coglie all’improvviso, come un gavettone: l’Andrea è semplicemente d’altra tribù, quella dei “Baluba”, e il fortino non è salvo.
Anzi, peggio: ci vuol mettere la famiglia sua.

«Basta episodi d’intolleranza nei confronti dei nomadi: si mette a rischio l’integrazione e la tenuta del Paese! Ci vuole più dialogo. Dobbiamo dar loro una casa, per favorire l’integrazione e il superamento della provvisorietà.»

Dobbiamo dar loro una casa.
Ai nomadi.

«Quest chì l'è propi un ciùla...un gran baluba!» sbotterebbe, se ancora vivo, il simpatico Giuan Lüis Brera, “el püssè impurtant giurnal spurtìu italian”...Giovanni Brera, il più importante giornalista sportivo italiano.
Ciùla e baluba...stupidotto e primitivo, che i Baluba erano di una tribù del Congo, perfettamente adattati al loro mondo, ma fuori luogo da noi.
Come il “Cavalier Radonez” di terza classe.

Di grazia, non capisco perché dovrei integrarli, i nomadi.
Se sono “Nomadi”, vuol dire che viaggiano...ora qui, ora là: è nella loro natura.

Piuttosto, mi occuperei dei “Barboni”, quelli che vivono in tutte le stagioni, nelle case di cartone;
o degli anziani, di quelli che non hanno mezzi di sostentamento, o chi la casa non se la può permettere;
o che sono da secoli in lista chilometrica d’attesa di un tetto, in cubicoli popolari o del Comune.
Scavalcati sempre dallo sbarcato del gommone, sfuggito dall’inferno di terra natia per ottenere paradiso da noi.
Senza contare chi, non potendo più pagare il mutuo, il tetto lo perde, per andare ad abitare sotto quello di stelle.

O dagli zingarelli d’Andrea.
Centocinauantamila in Italia;
che in questi anni si sono accontentati dell’incentivo alla buonuscita, in denaro contante, per il “rimpatrio assistito”.
Salvo poi, usciti dalla porta, rientrare dalla finestra.
Inutile dire che, appena s’è sparsa tra loro la notizia degli italiani bamba, c’è stato esodo di massa: tutti in Italia, paese del Bengodi!!
Meglio e più del pellegrinaggio a Santiago de Compostela, visto che da noi, il miracolo è assicurato!

Chi lo spiega all’Andrea che gli zingari frega ‘na beata fava d’andare nelle case.
Se non in quelle degli altri...quando il proprietario non c’è.

E che non campano facendo gli artigiani: un tempo calderai e stagnini, ora nel mercato del rame.
Quello che fregano.

No: io - ma pure loro - non voglio l’integrazione, dove il valore aggiunto lo mettiamo sempre noi, già taglieggiati dai “Discepoli Montiniani”!

Se non se ne vanno dall’Italia è perché starebbero peggio altrove, visto che il masochismo non gli appartiene.
E non trovano altrettanti fessi, che li accolgono con il mazzo di chiavi del nuovo appartamento e, quando non, li pagano, per andarsene fuori dalle palle.

Ragionamenti forse terra-terra i miei, ma è in questa che possono affondare le fondamenta: non nell’aria, dove i castelli non reggono.
Personalmente non mi fa schifo la mia gente, tra cui bisognosi si trovano già in abbondanza, senza cercarne d’importazione.
Che qui sono “a ufo”, a sbafo, sgraffignando e non offrendo nulla in cambio, come invece fanno quegli immigrati che vengono a portare braccia e forza lavoro.
Prima dei “Nomadi”, c’è una schiera infinita di gente con più diritti e bisogni, per avere quanto invece si vorrebbe omaggiare alle “Cavallette di Riccardi”.

Cavaliere di Radonez.
Terza classe.

Tecnobaluba.


Io, secondo me...20.12.2011

CARITASse

Il Mario e la Regiùra

Sarò volgare;
certamente grezzo e “Tajà cunt'ul fulciott”, sgrossato con il falcetto: certamente incazzato nero.

“Se tucc i gran andassen in grané, anca i cujun in bòn de fà la Regiùra”.
Se tutti i chicchi di grano finissero nel granaio, anche i coglioni saprebbero fare la Regiùra.
Ma i nostri, di chicchi, se ne sfuggono, nel conteggio di abili “distrattori di conti”, maneggioni, corrotti, ladri ed evasori, inetti e incapaci amministratori e vario porcellame da operetta.

La “battaglia del grano”, l’Italia l’ha persa, perché ci siamo affidati ai “Super Mario Bross”, ma quelli di casa Nintendo, dei giochini virtuali, che la vita della gente l’hanno vista su banchi del simulatore;
usi alla quadratura del cerchio da dietro una scrivania, maestri di teoria, alla prova del nove, quando alla lingua bisogna far seguire i fatti, a “fa andà i manitt”, muovere le mani, mettere in pratica le seghe mentali, ecco: qui casca l’asino!
Dietro le quinte, a far i “Consigliori”, ora davanti, da comparse ad attori, per continuare l’opera loro: serpenti sibillini, ora sono a schiacciare di persona quei bottoni del comando, che prima erano a suggerire quali essere da pigiare, per una classe asinina di politicanti, totalmente avulsi dalla vita reale, abitatori di torri d’avorio, rimasta ora afona di raglio, mancando il bersaglio che nascondeva il nulla d’idee e progetti.
Solo carne all’ingrasso, a cui basta costanza di foraggio, anche in tempi di vacche magre.

La “Giocosa macchina da guerra”, spalator di merda, rimasta senza nulla da sporcare, ora gira a vuoto, incapace di riprendersi dallo scoprirsi orfana di capri espiatori, su cui scaricare propria ideologia, pure cassata dalla Storia e dal crollo murale che ne nascondeva vergogne e bassa macelleria;
è bruciato il pollaio, intanto che i galli s’azzuffavano.
Giornali che avrebbero dovuto fare informazione seria e giornalismo d’assalto, erano a rubare mestiere a quelli dedicati al pettegolezzo;
giudici falcemartelluti, marchiati a natica, eccoli, servitor cortesi, badilare fango davanti ai ventilatori: merce senza valore penale, ma solo da sputtanamento.
Mignotteria.
Zoccolaggine.
Il “Sistema Escort” ha portato solo soldi a qualche baldracca, ben conscia di sedere sulla sua fortuna dove, chi le ha “affittate”, c’ha messo di suo;
diversamente dai “Sistemi Sesto”, sparsi certamente a stampino sul paese e meccanismo ben oliato, dove la cresta vien fatta su soldi nostri, dell’intero popolo delle formiche operaie.
Se l’Italia s’è trovata in braghe di tela, certo non per le mutandine di qualche sgualdrinella a vendere merce sua al mercato, ma per festaioli di salamelle, dove l’Unità l’hanno vista solo nel cambiare spiccioli in banconote.

Ben consci d’averla fatta grossa, ora hanno messo quel che sperano siano “teste di legno”, a sporcarsi per loro e ricevere gli strali di un popolo attaccato da piattole, dissanguato e allo stremo;
certo nella speranza di tornare poi, con verginità rifatta e magari con l’aureola di salvatori della patria.

C’hanno rubato tutto: reso inutile quanto fatto in passato, taglieggiato sul presente ed ipotecato il futuro, usandoci da tappo intestinale per i giovani, che si troveranno a dover fare guerra tra poveri;
i propri padri ad “okkupare” un posto di lavoro che si spera, come quello dell’ospizio, si liberi per cessate funzioni vitali del soggeto, costretto alla macina sino alla fine dei tempi e la “Pension impossible”.
Come la carota legata alla canna da pesca, davanti al somarello che traina e se la vede dondolare davanti, per mai poterla raggiungere, muovendosi quella con lui.
Dalla culla alla tomba: diretti come il Pendolino o il Frecciarossa, senza fermata alle stazioni intermedie, per fottere il vecchietto e tenersi le palanche.

Quelli che hanno messo, a fare da Killer, sono come i centurioni che spezzavano le gambe agli inchiodati in croce, per farli crepare prima;
Dopo il trattamento che ci faranno, neppure Gesù riuscirà a resuscitare il morto che ne rimarrà.
Per la ripresa e la crescita, si dovrebbe avere ancora sangue, ma sarà svaporato, con il sudore e le lacrime.
E vorrebbero far credere che dopo saremo pronti per la maratona.

Spacciati per antidoto per tutti i mali, come i prodigiosi intrugli dei vecchi tempi, che si volevano capaci di guarire dal callo al cancro, le metastasi hanno attecchito, succhiandoci il midollo dall’osso.
Da sempre a pagare, ancora siamo obbligati a farlo: ancora “oro alla patria” abbiamo a dare.

Alla prova dei fatti, questi “Soloni” gran sacerdoti dell’arte del bauscia, alfine sono a mettere in pratica quel di sempre: affondare nella giugulare e succhiare.
Di tanto, ognuno di noi avrebbe potuto fare: non c’era bisogno di studiare per arrivare a spremere limoni e a bastonare vacche da portare alla mungitura.
A far come loro, basta aumentare il numero degli esattori.
Della pomposa boria, rimane quel che sono: barchette di carta in un mare in tempesta, i comandanti Smith del Titanic.

La vecchia “Regiùra”, che nella famiglia contadina faceva quadrare i conti, avrebbe fatto meglio dell’armata Brancaleone del Marietto Monti.
E certo, non mancandole ingegno, sicuro avrebbe tirato fuori qualche coniglio dal cappello.

Marietto invece ha subito impiantato la “Corte dei miracoli”, il suo governo di banchieri e di tecnocrati, dove il conflitto d’interessi è raro come il raffreddore d’inverno.
Al volpone, gli hanno regalato le chiavi del pollaio, e lui ha chiamato i gatti, per non lasciare neppure frattaglie.
Ora ci ha offerto in multiproprietà ai “compagni di merende” e all’indotto dei banchieri: Goldman Sachs, Commissione Trilaterale, Gruppo Bilderger e Moody’s - di cui è tentacolo - come acutamente ci notare Magdi Cristiano Allam, nel suo amaro ma, purtroppo, nudo e crudo editoriale.
E il buon Cristiano continua nell’elenco, che si farebbe prima a dire dove il Mariettomonti non figura, nel libro paga o in aree d’influenza.

A spizzichi e...Bocconi, la sintesi del Supermario è racchiusa in un proverbio calabrese:

«Esti facili fari u frosciu cù culu ill'autri», è facile fare il frocio con il culo degli altri!

E la cosa - come la casa - brucia.

Io, secondo me...19.12.2011

monopolLi

Zippelle

Peccato non possa, come nei cartoni animati, sfilare la pelle di dosso, semplicemente agendo su una pratica cerniera lampo, detta anche zip.

...ZZZzzzzzippppp...

Tolta la cotica, gli darei una centrifugata in lavatrice, due mollettine a stendere, per l’asciugatura, una stiratina e poi, imbustata e francobollata, la invierei ai “conciatori”, i “tecnici” che ora hanno trovato geniale e nuova soluzione ai mali del paese: la tosata del pecorame.

Sarò felice un domani rivedere il mio rivestimento riciclato, come per quella raccolta differenziata, dove dall’impasto delle bottiglie di plastica si ricava uno sgabello e dalla confezione del latte chissà, magari la carta per le riscossioni di Equitalia.

Dalla mia cotenna, vedi mai che ne esca una sportina per la spesa, un rotolone Regina di carta igienica, un pannolone per incontinenti o, secondo vecchia ma efficace tecnologia tedesca, la tesa di un paralume o sugo per sapone.
Alla “Merkesserling” andrebbe male: non ho denti d’oro e sono pelato come un pomodoro;
niente “oro alla patria” e peli per confezionare stoffe pregiate e richiestissime, magari per rivestire l’area più estesa della “Culona” teutonica, ancora attaccata - come la bava della lumaca - al supremo diritto della razza eletta a guidare il mondo, riportando in vita il vecchio “Deutschland über alles”.
Meglio, finito i soldi e reso pelle, raspare il fondo, quando all’italiano si andrà a filtrare a setaccio, scarpe e valigie - togliendo etichetta con i cognomi e gli indirizzi - bacinelle, protesi, occhiali, spazzole; e infine, nudi alla meta, quando Merkesserling e il fido Kapò-treno Nicolhimmler, ci porteranno finalmente in un’Europa unita, o meglio, “concentrata”, come la materia in un Buco Nero.
Ferrovia gratis, come le docce e lavoro garantito, grazie ad uffici di “collocamento” perché, si sa: "Arbeit macht frei", Il lavoro rende liberi.
La disoccupazione debellata, che un buco lo si trova a tutti.
Finito il ciclo poi, riposo assicurato: eterno.
Nessun aggravio sulla comunità: sulla pensione, ci metteranno...una pietra sopra.
Merkesserling e Nicolhimmler potranno essere fieri di tanto, e continuare a guardarsi nelle palle degli occhi, sorridere e sorridersi ebeti.

Alla stazione Centrale a Milano, Binario 21, i “Tecnici” hanno ripristinato la vecchia rotaia;
Non sarà l’alta velocità, ma “Chi va piano va sano”...oddio, sano forse no, ma “lontano” sicuro.

...TUuuuuù...TUUuuuù...Ciufff...ciuff...

Signori...Ravenbruck, Dachau,Mauthausen, Buchenwald, Natzweiler-Struthof, Flossemburg, Bergen-belsen, Gardelegen... Auschwitz, si cambia!

C’hanno venduto un tanto il chilo, al mercato delle vacche.

Nudi, senza più dignità e pudore, ci hanno dato in mano ad un nano sadico e guerrafondaio e alla sua muscolosa “Dominatrice”, con tanto latex, i tacchi a stiletto e collezione di frustini.
«Picchiami!», implora Nicolhimmler;
«No!», risponde Merkesserling.
Entrambi godono, nel nirvana, nel paradiso sado-maso.

E l’orgasmico gioco ora si arricchisce, perché la camera delle torture continua a riempirsi: irlandesi, greci, italiani...ZZZzzzzzippppp...

A casa nostra, i Napoleon, i maialotti rivoluzionari e divenuti capi del vapore, de “La Fattoria degli animali”, di George Orwell, si sono sputtanati.
Ora, sono a cedere la manovella del tramvai ai “Consigliori”, le “Eminenze Grigie”, a cui chiedevano consulenze;
«Prendete voi il comando: assicurateci solo trogolo pieno, granaglie e ingrasso. Per il vostro appetito, vi lasciamo tutti i capponi del pollaio!»
Il dramma è che gli stessi che hanno “consulenziato”, prendendo già allora palate di palanche, sono ora in prima linea, a governare quanto hanno contribuito alla rovina con il loro canto di cicala in opificio di formiche operaie.
Nelle stanze del potere, masse di buoi ammantati di pannicelli cicciosi, sono ora a lasciare alle volpi la direzione del pollaio.
Basta che gli lascino ossa da spolpare per poi gettarne resti ai cani.

«S'ils n'ont plus de pain, qu'ils mangent de la os!»

Se non hanno pane, che mangino le ossa...maledetti!

Ci tatueranno il numero di conto corrente sul braccio sinistro e, poco sopra, una fascia con il simbolo dell’Euro, marchio di proprietà dei banchieri, signoria che hanno ormai sulla nostra pelle.

...ZZZzzzzzippppp...

Ora è chiaro il disegno di chi ha voluto l’unità europea: è come la raccolta che fanno le leonesse con le gazzelle dove, una volta messe a mucchio, si fa prima e facilmente a sgozzarle.
I banchieri ci hanno spogliato, facendo mettere all’ammasso i nostri beni, prima di mandarci e mandarli in fumo...nel collaudato fornetto Krupp.

Quelli ancora in grado saranno spremuti ancora di più, fino a consumazione;
gli altri, abbandonati, stritolati dalla macina di un sistema che li trasformerà in polveri da concimaia.

Ecco, la mia pelle...ZZZzzzzzippppp.

Io, secondo me...12.12.2011

Li mortacci

EQUITAsse

CRUDELIA DE MONTi

EUROTRASH

Il piccolo chimico

«Lavati le mani. Pulisciti bene, anche dietro le orecchie; spazzolati i denti...»

Già da piccoli, bassi un soldo di cacio, cominciava la litania, dove la mamma dava direttive di come iniziare al meglio una vita sana.
Cara mamma, che si preoccupava - e ancora oggi, superato il mezzo secolo - del suo “bambino.

«Copriti, metti la canottiera della salute, i mutandoni del nonno, il maglione pesante, i guanti e il cappellino di lana e la sciarpa, che sennò ti prendi tosse, raffreddore e influenza!»

Acc...!

Dicono: fai sport, fai palestra, vai in piscina.
Vai, ti butti e...eccoti un virus gastrointestinale, un norovirus che ti attanaglia le viscere;
tocchi con il dito l’acqua della piscina e arriva lui, il Cryptosporidium, un protozoo che provoca diarrea ed è resistente al cloro;
dopo la cagarella, cerchi sollievo nella vasca d’acqua riscaldata, nell’idromassaggio per rilassare la muscolatura addominale, dopo la violenta evacuazione;
tiè! Beccati il Pseudomonas aeruginosa, un pacioccone di batterio e, di contorno, la follicolite, perdendo gli ultimi peli che ti sono rimasti, pelato come una foresta del Vietnam dopo il passaggio al Napalm!
Entri in doccia, cercando di far scivolare via le schifezze e ti aggrediscono funghi, virus, batteri fecali e stafilococchi, seguiti da infezioni cutanee, con il norovirus che ti ritorna, a rovistare gli intestini.

«Beppe...ma sei un figurino! Come sei magro: fai sport eh? Bravo!ۚ»

‘fanculo: sono uscito solo ora dal bagno: se non mando a cagare l’amico è solo perché non vorrei trovare occupato il posto, alla prossima aggressione di tanti pestiferi abitatori delle tue interiora!

E che cavolo, mica mi arrendo per così poco: io c’ho il fisico, mica sono una signorinetta...coff! coff! E...Ecc...Etciuuuuù! Mannaggia!

Avrò mica preso H5N1, l’aviaria, la vendetta dal pollo che ho mangiato ieri?
Ma no, non siamo così catastrofici: sarà sicuramente il suo parente povero, il ceppo AH3N2, il “Perth-like”, per gli amici.
Uno dei grandi sacerdoti della medicina, rassicura:
« AH3N2 è un virus largamente atteso, che fa parte di quelli inseriti nel vaccino.»
‘azzarola!
Anche nel prendere gli accidenti non mi discosto dal volgo, non mi distinguo, non sono “trendy”, non faccio tendenza.

Mò ce penso io!

«Pronto...ehilà...vorrei parlare con il dottor Ron Fouchier, dell'Erasmus Medical Centre di Rotterdam. Senti, Ron: non è che mi manderesti una broda del tuo ultimo ritrovato, quello che state mescolando nel pentolone del vostro antro?»

Notizia fresca, appena sfornata:
“I ricercatori [...] hanno prodotto una variante estremamente contagiosa del virus dell'influenza aviaria H5N1 in grado di trasmettersi facilmente a milioni di persone, scatenando, così, una pandemia. Bastano cinque modificazioni genetiche per trasformare il virus dell'influenza aviaria [...] un agente patogeno altamente contagioso che potrebbe scatenare una pandemia, in grado di uccidere la metà della popolazione mondiale”.

Mitico...ci mancava proprio!

«[...] elevata capacità di diffusione [...] la variante geneticamente modificata è uno dei virus più pericolosi che siano mai stati prodotti» ammette candidamente il Ron, avanguardista dei Cavalieri dell’Apocalisse.

Meglio del Flit e del DDT.
«Scite dafore cà eja minà 'na 'nzè di flit» uscite fuori che devo dare un pò di flit, avvisavano per tempo, come preallarme, prima di riempire l'abitazione di veleno.
La capacità mutogena di tanti virus è già reale dove, da tempo, antibiotici e bombe simili sono sempre più inefficaci nel combattere avversari così aggressivi e pronti nel trovare strategie, varianti e soluzioni nuove per aggirare le nostre trincee.
C’era giusto bisogno di metterci del nostro, nel cercare di superare la natura e la selezione nel creare condizioni pericolose per la sopravvivenza degli omuncoli.
Quando il gioco si fa duro, i duri entrano in campo: peccato che il dottor ”Jekyll” Ron Fouchier sia sulla strada giusta per creare Mr. Hyde, degradando, degenerando e franando verso il basso e a ritroso dell’albero dell’Homo, che se perde titolo di “Sapiens sapiens” e pure la cotica, sò cazzi!

“Creato il virus che può uccidere la metà della popolazione mondiale”...il suo “papà” lo annuncia e sbandiera ai quattro venti e le riviste scientifiche lo scrivono a caratteri cubitali, tronfi ed orgogliosi di tanto meraviglioso nascituro e creaturina.
Me li immagino, a traguardare in controluce la provetta con la schifezzuola, a gongolare e fare i versetti tipici d’ogni genitori verso il frutto dei loro lombi.
Almeno: metà della popolazione mondiale, perché l’altra avrà poco di stare allegra, visto che uno su due non ce la farà.

“Conta conta contarello
questo gioco è molto bello
molto bello come te
conta uno, due e tre,
a star sotto tocca a te”!

Sotto sì, ma sottoterra!

Mi viene un dubbio: che questa sarebbe proprio la “meglio-peggio” delle ciofeche di distruzione di massa.
Ron, Il piccolo chimico guarda il popol bue con sufficienza e commiserazione.

«Arma chimica...ma va là: aiuta a prepararsi alla pandemia!»

Ma guarda...non ci avevo pensato: quel che gira per il mondo già non basta per lo studio, che è meglio giocare d’anticipo, con il fai-da-te.
E poi...magari si prepara pure un vaccino, che se qualche buco nelle saccocce del laboratorio dovesse permettere al mostriciattolo virulento di scappare, ci si potrebbe pure guadagnare qualche extra e farci pure una bella figura, da salvatore del mondo.

«Malfidenti», replica il Ron « il nostro è un ampio programma, mirato ad una maggiore comprensione dei meccanismi di funzionamento del virus H5N1!»

Già...già... bastano cinque modificazioni genetiche per trasformarlo e magari il perfido c’arriverebbe da solo, ad arrivarci e spandere merda nel mondo.
Trasformare un virus già stronzo di suo in un virus letale e altamente contagioso è una cagata pazzesca, checché se ne dica ed è inutile menare il torrone cercando di magnificare l’aborto come frutto dell’ingegno e della creatività umana.
Influenza aviaria, suina, morbo della mucca pazza...c’hanno tritato i testicoli con allarmi mondiali, quando poi la conta dei danni è risultata assolutamente “naturale”, quasi fisiologica, in rapporto ai grandi numeri delle vere stragi epidemiche, come la tristemente nota “Spagnola”, che ai tempi dei nonni fece più di venti milioni di morti nel mondo.
Sarà stato poi un caso, ma i governi si sono trovati invece con i magazzini pieni di vaccino, pagati a peso d’oro e poi da gettare nel pattume.
Qualcosa, da perfetto appartenente al popol bue, mi rende sospettoso: che tante di queste apocalittiche sparate siano servite ai pochi per ramazzare palanche, alla faccia dei creduloni.
Non è che magari, visto che la natura è così lenta nel mettere in pratica quel che il futurista Marinetti - riferito alla guerra - proponeva come "Sola igiene del mondo", i piccoli chimici vogliono far loro e provvedere, portando spugna, stracci e detersivo per le grandi pulizie.

Ma io sono un povero bischero, una formica operaia, un insetto dello sciame, a far numero e massa, spalle per l’agricoltura e non avente in dote cervello.
A questo ci pensano i vari dottor Jekyll, dove sono loro i veri mostri, invece che il povero Mr. Hyde.

Coff! coff! E...Ecc...Etciuuuuù!

Li mortacci loro!

Io, secondo me...30.11.2011

bankerShark

Merkel Kampf

zona Euro

FranciAA...Ahi!

Ladropoli

Cul de Bouchon

Snafu

La ricerca è spasmodica, che la stagione lo richiede;
non per catene da neve, ma mutande di ghisa.

ASAP.

Mario Monti, ne vorrebbe un paio, ben rinforzate, per affrontare quel che lo aspetta, per non fare la fine del predecessore che, per non offrire il fianco al nemico, aveva trascurato quel lato in ombra, che brucia di più quando colpito: il retro.
Ora che la presa è riuscita e il parafulmine Berlusconi è stato rimosso, ma la tempesta non accenna a diminuire, bisogna “precipitevolissimevomente” sostituirlo, a che un altro si prenda le immancabili saette in arrivo, per conto terzi.

ASAP.

Il capro espiatorio non ha mai da mancare: il catalizzatore delle colpe dell’umanità deve essere sempre, come il catino dell’acqua per Pilato.
Se è vero che ognuno ha la sua croce, non è detto che si debba finirci sopra quando, all’occasione, si riesce a scambiare la chiodatura di Gesù con quella di portantino, alla Simone di Cirene.

ASAP... As Soon As Possible, il prima possibile.

Il Mario non è del tutto scemo: vuole, nell’armata Brancaleone, anche dei politici.
Il giorno in cui ci fosse da tirare di conto, quando non basterà offrire alla “culona” e al bauscia di Francia l’immaginetta con il “santino MarioMonti” per garanzia, al lancio di pomodori e uova il nostro eroe - prima bocconiano poi boccaccesco - vorrebbe offrire al tiro anche altre facce, di bronzo e di tolla, su cui spiaccicare tanta abbondanza;
e teste, quando, al grido di «Maestà, il popolo ha fame e manca il pane», ancora ci sarà chi risponderà «Dategli delle brioches!»

SNAFU.

Al Marietto, giusto per convincerlo a levare le castagne dal fuoco, camminando a piedi nudi, sui carboni ardenti, l’hanno unto con balsamo ed unguento lenitivo;
una bella carica di Senatore a vita, e palate di palanche: venticinquemila “eurini” al mese.
Ci scappa già il primo paio di mutandoni rinforzati;
male che andrà, camperà lo stesso - lui - grazie a quell’aggiunta: “a vita”.

SNAFU.

Sangue, sudore, lacrime, pane e merda al popolo bue.
Pagnotte e companatico alla casta, che mai dovrà tirare cinghia, avendo il giro-vita a fisarmonica, onde adeguare contenitore di panza alla crescita.

SNAFU.

“Ogni mattina una gazzella si sveglia: sa che deve correre più in fretta del leone o sarà uccisa;
ogni mattina un leone si sveglia: sa che deve correre più della gazzella, o morire di fame;
non importa se tu sei il leone o la gazzella: corri!”.

Nell’Europa, dove l’aggiunta del termine ”Unita” indica solo l’ammucchiata, la parte del leone la fanno i banchieri:
il resto, sono gazzelle...siamo noi.
Pochi leoni, - e i loro sciacalli: Moody's, Standard & Poor's e Fitch - che il branco delle loro prede, per numero, potrebbe caricarli e calpestarli con facilità.
Ma sono a spostarsi litigando tra loro, troppo presi a mordersi deretano, groppone e collo per accorgersi che i più esterni stanno cadendo e presto saranno loro ad essere esposti.
Bastano pochi e spelacchiati leoni a fare strage - tra i litiganti, godono - che a spingere tra le fauci la polpa sono proprio quelli che la pelle se la dovrebbero salvare, lavorando di concerto e sulla forza del numero.
Cadono Irlanda e Grecia, traballano Spagna e Portogallo, in affanno pure la Francia, mentre i crucchi cantano, avendo - per ora - i garretti ancora buoni: saranno solo gli ultimi a stramazzare, quando soli a correre.
“Grandeur” e “Über Alles”, sono a vantare, anzi, pretendere, titolo di “Boss del quartierino”.
Ognuno, ad ammollare i propri calli.
Tra poco saranno a comandare...guardiani e reggitori di camposanto.

SNAFU.

“Si potrebbe andare tutti quanti allo zoo comunale.
Vengo anch'io. No, tu no.
Per vedere come stanno le bestie feroci
e gridare aiuto, aiuto è scappato il leone,
e vedere di nascosto l'effetto che fa.
Vengo anch'io. No, tu no.
Vengo anch'io. No, tu no.
Vengo anch'io. No, tu no.
Ma perché? Perché no”!

I leoni puntano l’Italia.
Le sale con i nostri (sic!) rappresentanti sono un caravanserraglio, uno stipo di bestie all’ingrasso, più attente alla greppia e al trogolo pieno che al resto della stalla, dove invece vacche magre.
Ruttano per l’ingordigia, a rasentare l’indigestione, mentre dal basso arriva il gorgoglio di stomaci in sofferenza.
“Culona” e “Bauscia” si sono guardati complici, con quel sorriso cretino, quando chiesto di noi.
La “Razza eletta” non considera il bestiame, che deve solo sfornar loro ovetto di giornata, latte da mungere e lana di stagione.
Non concertano, ma fanno duetto: nella disgrazia, quando le formiche cercano di salvare la comunità, sono a fare i grilli canterini.

“Si potrebbe poi sperare tutti in un mondo migliore.
Vengo anch'io. No, tu no.
Dove ognuno, sì, e' già pronto a tagliarti una mano
un bel mondo sol con l'odio ma senza l'amore
e vedere di nascosto l'effetto che fa.
Vengo anch'io. No, tu no.
Vengo anch'io. No, tu no.
Vengo anch'io. No, tu no.
Ma perché? Perché no”!

SNAFU.

Cadono Irlanda e Grecia, traballano Spagna e Portogallo, in affanno pure la Francia.
Le zanne ora sono negli stinchi dell’Italia.
I banchieri hanno voluto l’Europa.
“Unita”, perché fosse più facile raccogliere per la macellazione.
Per i tacchini poi, arriva il “Tanksgiving Day”, il “Giorno del Ringraziamento”.
Nel momento della spolpa e del ciucciare le ossa, il “Banchierleone” ruggisce.
Educato, ringrazia.
Ringrazia i polli che, nell’attesa del piatto, sempre più sono a credersi e fare i galli, nella gabbia.

“Si potrebbe andare tutti quanti al tuo funerale.
Vengo anch'io. No, tu no.
Per vedere se la gente poi piange davvero
e capire che per tutti è una cosa normale
e vedere di nascosto l'effetto che fa.
Vengo anch'io. No, tu no.
Vengo anch'io. No, tu no.
Vengo anch'io. No, tu no.
Ma perché? Perché no”!

SNAFU...Situation Normal, All Fucked Up.

Nulla di nuovo, tutto a puttane!


Io, secondo me...16.11.2011

La fattoria degli animali

bu RATT ini

PDi di marzo

Imodium di dire

Vivono di quei momenti.
In quello, ci navigano, come un surfista sulle onde.

Ronzano come quei mosconi cangianti, quelli che fanno contorni elaborati su cumuli tremolanti e fumanti di colore terreo e alito fetido.
Come quelli, cercano con ostinazione quel burroso escremento, contenti solo quando ci si possono infilare a capofitto e poi spanderlo, benedicenti.

Sono i segugi degli alati brusenti, quelli che si piccano di sentire puzza di bruciato quando ancora altri sono lungi dall’afferrarla e ti assediano, nel tentativo di aggiungerti all’allegra brigate;
ti tampinano, ti sfiancano, ti svuotano, ti prosciugano massacrando i maroni o scassando i cabbasisi, come direbbe un rappresentante d’eccellenza della specie: il Camilleri, l’Andrea.

Ripetono all’infinito gli stessi concetti, senza inflessioni, senza varianti, senza creatività o tentando di addolcire tanta crudezza e rozza sgrossatura, a falcetto e martello.
La cultura della goccia, che alfine ti buca persino la roccia più dura.
La razza è dei devastatori, dei demolitori, del provocare macerie, basta che sotto ci restino quelli che hanno demonizzato, indifferenti al fatto che, per ottenere tanto, la conta dei morti sia in terra grassa.
Sono come quei parassiti infestanti, che continuano a moltiplicare e crescere esponenzialmente la tanta carica batterica, sino ad ammazzare il corpo che li ospita e loro con quello.
Gliel’hanno scritto nei cromosomi, è insito, il caricare a testa bassa, al grido di:

«Io a quello lo sfascio!».

La barca c’ha dei buchi e uno c’infila le dita per tapparli, sperando che gli altri gli diano una mano, a galleggiare: ma quelli, nisba!
Giù mazzolate sul groppone, perché gli sta sulle palle e lo vogliono mazzolare, ora che non ha modo di rivolgere loro le unghie, troppo occupato a tenere timone, rotta ed emersione.

Sono talpe, che vedono lo scavo pochi centimetri di là dal loro naso e dalle poche diottrie: inutile credere e sperare siano mai in grado di una visione oltre.

Come un formicaio, un termitaio o un alveare, sono specializzati nel fare una cosa sola: curare le uova, o fare a botte, lo stallone per la regina o buchi nella terra e nel legno.
Tanti, nell’acqua.
Vallo a dire, a quello addetto al trapano, che non sta bene bucare verso il basso, quando sei su una zattera;
o a quello addestrato a menare le mani, che la baracca brucia, mentre fai a cazzotti.
Lasciando stare chi del prossimo se ne fotte, prendendo pure per i fondelli!

Per il bene del paese, ovviamente.

Sono pericolosi, perché sono presuntuosi, prepotenti, invadenti, sgomitano ed offendono.
Parlano di democrazia, quando lo zuccherino è loro;
regime, quando la conta dei voti gli è contro.

Ma qui, rasentano l’assurdo, invocando cambio di regole e gioco, giustificando e approvando come lecito ogni mezzo per sovvertire quanto non li ha appagati per vanità, quando lo specchio delle urne non ha riflesso Narciso.
Sono minoranza, ma di qualità, in confronto al "popollame" bue, con abbondanza di sola quantità.
Sono la crema, figli del Palmiro, conosciuto non per nulla come “Il Migliore”;
i più intelligenti, quelli che leggono libri e giornali, che si addormentano leggendo Kant... Emmanuel, il filosofo, non Eva, la donna di Diabolik.
Mica con il paginone centrale con la gnocca biotta, di Playboy!
La massa che gli ha rotto il giocattolo, la “gioiosa macchina da guerra”, andrebbe “rieducata”;
bastonata e purgata, ma con misura: tante pecore danno comunque buona lana e polli ottime uova.
Non è una scheda che li fa sentire “eletti”, ma l’”unto del Soviet”, di cui si sentono cresimati e figli prediletti.

eredi di una dottrina che nel mondo ha fatto vagonate, milioni e milioni di morti, dove chi c’era sotto doveva tenere coda e orecchie abbassate e lingua a posto, pena la cancellazione fisica;
eccoli a ragliare senza freno, volendo far credere di vivere sotto il tallone di quel che è stato più storia di loro derivato e deriva.

Un Pol Pot, un Mao, uno Stalin, ma pure un Mussolini o un Hitler, avessero latrato come oggi, li avrebbero trasformati in fertilizzante.
Questi invece insultano, offendono, umiliano, “pomponeggiano” e pontificano indisturbati, incancreniti, cisti, radicati nel tessuto che vorrebbero invece far credere li voglia fagocitare.
Non sono abituati a confrontarsi con gli anticorpi, a credere mai esistere un organismo che li può rifiutare, combattere, isolare, contenere.

Ignoranti o falsi, Giuda e bugiardi, mistificatori e illusionisti, sono a predicare persino l’assurdo, facendosi poi credere madonnine infilzate.

«Ai miei tempi, sotto il fascismo, si era molto più liberi d’oggi» tuona il Camilleri.

Certo: se le cose le pensavi senza dirle, da che parti stavi e con che velocità riuscivi a rivoltare la camicia, quando l’aria cambiava.

L’Italia berlusconiana sarebbe “illiberale”, secondo l’Andrea.
Nostalgia di gioventù, Andreino, dove si stava meglio quando si stava peggio?

L’età e il tremolio gliela fatta fare fuori del vasino, ritenendo non solo che il paese sia razzista ma:

«Rispetto alle leggi razziali fasciste molto è addirittura mutato in peggio, nell’atteggiamento degli italiani.»

Una provocazione...un modo di dire?

No: un...Imodium di dire;
per incontinenti: gioventù del Littorio.


Io, secondo me...07.11.2011

PDecomposto

cadeau de la France

Un giorno d’ordinaria tristezza

“Non chiedere per chi suoni la campana. Essa suona per te”.

E la campana suona.
Si entra nell’ampio e lungo corridoio, dove misere lampade con luce di un bianco sporco vorrebbero essere imitazione del sole, che in quel luogo non ci sarà mai;
e non solo per quel giorno d’autunno, dove la pallida stella si nasconde nel grigiore e nelle nuvole, che s’apprestano alla pioggia.
Lì, sempre è notte, anche se le ampie vetrate vorrebbero invitare l’astro ad entrare.
Non può: lì nulla è più come prima.
I fili di luce si sono interrotti, sono stati strappati, così come la trama del tempo e dello spazio, dove esiste solo un immenso buco nero, che tutto cattura, tutto cancella, senza più rilasciare;
è un universo parallelo, ma con scintille, che via via si estinguono, una dopo l’altra.
Il cuore si stringe, la mente migliore vacilla, il dolore di chi arriva dall’universo di luce strazia, nel cercare un varco tra quelle tenebre.

La lunga passerella di piastrelle rilucenti riverbera quella luce innaturale e fredda, mentre i muri di un giallo pallido e le porte di un azzurro tenue vorrebbero imitare il sole e il cielo, nel dare calore e sollievo ad anime ormai stanche, secche, prosciugate.
Fuori delle stanze, allineate ordinatamente, porta dopo porta, eccole, le poverelle: aspettano, in un mondo in cui anche il tempo è rallentato, legato come grano di rosario ad un filo, che si potrebbe spezzare da un momento all’altro.

“Nessun uomo è un’isola,
completo in se stesso;
ogni uomo è un pezzo del continente,
una parte del tutto”.

Eppure, il maglio del destino ha frantumato il legame, lanciando e lasciando piccoli frammenti d’umanità alla deriva.
Sono i non morti.
Ma neppure più vivi.

Da un lato come dall’altro, le carrozzine con quei corpi piegati e piagati, formano una lunga fila, che si perde per tutta la lunghezza di quel condotto, rimpicciolendo sempre più, tanto quanto si sforza di arrivare lo sguardo, sino a perdersi, in fondo dove s’indovina il muro;
dove finisce lo spazio, orfano di secondi, minuti, ore, giorni, mesi ed anni.

“Se anche solo una nuvola
venisse lavata via dal mare,
l’Europa ne sarebbe diminuita,
come se le mancasse un promontorio,
come se venisse a mancare
una dimora di amici tuoi,
o la tua stessa casa”.

Con un senso di vertigine, noi, i “vivi”, cerchiamo il nostro “non morto”, come a scegliere la propria bicicletta nell’insieme di tante esposte sulla rastrelliera.
Eccoli: sono i nostri padri o madri, per altri, i nonni o le nonne;
per i più sfortunati, i compagni, le compagne o, peggio, i figli.

Non sono più in sè, oppure lo saranno per poco: quel tanto che basta al malefico buco nero che si è formato nella loro testa, per risucchiare tutti i pensieri, i ricordi e, alla fine, ogni minima coscienza di sè, dell’essere, della propria personalità, dell’Io esistente.
Ogni cosa sarà inghiottita da un tarlo famelico, che porterà a consumazione lo spirito e la carne, fino a che una nera signora passerà, pietosa, a terminare lo scempio, la corrosione e il disfacimento, rubando l’ultimo soffio, come il sagrestano, quando spegne la candela sull’altare, a messa finita.

“La morte di qualsiasi uomo mi sminuisce,
perché io sono parte dell’umanità”.

Ma dov’è la vita?

«Rosa...Rosa...mamma» sussurra una figlia, a quella donna stesa su quella carriola a rotelle.
Rosa, la mamma, ha gli occhi chiusi, la bocca perennemente aperta vuota d’ogni mordente;
un pertugio che pare il dove l’essere suo si è sfilato dal corpo, per lasciare un guscio vuoto.
Dov’è Rosa?

E Sebastiano, dov’è, che passa avanti e indietro, in un continuo strascicare di piedi:
le mani abbandonate sui fianchi, fisso lo sguardo, con gli occhi che non sono più specchio d’anima.

Il temporale scoppia all’improvviso e l’acqua portata dal vento sembra una mano che schiaffeggia i vetri, quasi volesse violare anche quella dimora di sofferenza.
Le luci, per un attimo, si abbassano per poi riprendere vigore, quasi orgogliose di brillare di luce propria, non più in competizione con quella palla di fuoco che, nel cielo terso, altrimenti le oscurerebbe.
Qualcuna si fulmina.
Come quegli sfortunati, ormai fantasmi, anche se rimane la carne.

Guardo le foglie trasportate dall’impeto della tempesta: anch’esse, una volta verdeggianti, nel fulgore e nella bellezza della giovinezza, ora sono in balia d’ogni avversità.
Impossibile non prevedere stessa sorte, per le mie anime morte.
Non so in che paese ora stanno e se il buon Dio ha già reclamato quei figli suoi, lasciando ancora a noi di contemplare quella carne abbandonata.

“E dunque non chiedere mai per chi suona la campana: suona per te”.
E la campana ancora suona.

Le infermiere improvvisamente riappaiono, con la frenesia e la laboriosità di formiche o api operaie, che riprendono la cura di quello a loro affidato.
Ogni carrozza ritorna al suo posto, dopo che tante mani hanno accarezzato quelle guance, quelle teste ormai svuotate, quelle mani ormai abbandonate, quelle ginocchia che, quando si era piccoli, ci tenevano sopra, mentre loro ci raccontavano le fiabe del focolare.

Un’angoscia cocente ancora spreme il cuore, come pugno il limone.
Si passa vicino al salone, dove i pochi che ancora tengono un barlume di consapevolezza, guardano la televisione.
Sono ammucchiati: tante carrozzine avvicinate, tanto da sembrare ingorgo sulle strade più battute.
Come un sol uomo, tutti si girano, guardando noi che usciamo.
Loro no...mai più, da vivi.

“Viator Viator, quod tu es, ego fui. Quod nunc sum, et tu eris”...

Pellegrin che guardi a me, io ero come te, un bel dì sarai com'io, pellegrin Addio Addio.


Io, secondo me...27.10.2011

r€gime

San Rafale

Ride, il bischero...

“Bah! sei tu forse un uom? / Tu sè Pagliaccio!
Vesti la giubba e la faccia infarina.
La gente paga e rider vuole qua /.../ ridi, Pagliaccio...e ognun applaudirà!”.

Sulle note e sulla voce dell’opera lirica di Ruggero Leoncavallo, ecco i “Pagliacci” entrare in scena ma, diversamente da quelli, i nostri abbandonano la maschera e si mostrano per quel che sono.

Ecco il re, di loro, il “Nicolino” Sarkoszy, Monsieur le Président de la République Française.
A seguire, il codazzo del gran Circo, dal ministro della Difesa Gerard Longuet a Pierre Lellouche, segretario di stato agli affari Europei ma, soprattutto, al commercio estero.
Nicola, Gerardo e Pierino...la mazza e le palle, per un gioco elaborato dall’unico cervello del gruppo: l’intellettuale Bernard Henri Lèvy, che ha dato la battuta al primo per poi far girare il resto.

«Libya delenda est...Delenda Libya!» la Libia dev'essere distrutta, concludeva ostinatamente il Bernardo ogni sua orazione, come il vecchio Catone per Cartagine.

E già, tutto quanto si distrugge, alla fine deve essere ricostruito: più macerie, più lavoro, più salario.

Diversamente che per la storica Cartagine, qui non si cospargeranno le rovine di sale, per rendere sterile il terreno, a che più nulla possa risorgere dalle ceneri.
Sull’anticipo, sull’uscita di quattrini per far piazza pulita, ora è il momento di battere cassa: oltre a quella per inchiodare dentro il vecchio padrone di casa, anche per quella dei denari.
Anche liquidi vanno bene: è meglio fare il bagno nel petrolio che nel latte d’asina, anche se, nel e per olio nero, si rischia di lasciarcela, più che lisciarsela, la pelle!

«La Francia si sforzerà con la Libia di svolgere il ruolo di un PARTNER PRINCIPALE, in un paese in cui i dirigenti SANNO che ci DEVONO MOLTO!» dice un bellicoso “Gerardino” Longuet.

Ancora non si è seccato il sangue nelle vene, al vecchio padrone del vapore...e petrolio, e gas, il Muammar Gheddafi, che gli avvoltoi sono scesi dai “Rafale”, con i motori ancora roventi e fare la pisciatina che marca e delimita quel che si ritiene di diritto un proprio spazio.

Giusto per rendere chiaro i veri motivi di tanta cagnara, ecco anche l’avvertimento ai “Compagni di merende”, lesti o tardivi, che si sono attaccati al tram, costretti a sedersi a stessa tavola, che ormai le uova erano rotte e la frittata da fare.

«I paesi della coalizione cercheranno probabilmente di [...] trarne vantaggio.»

Tradotto: cercheranno di fregarci l’osso e i pezzi migliori.

«Non saremo né gli ultimi né i più volgari. Non ci siamo impegnati in modo tardivo, mediocre e incerto!»

Il classico grasso e grosso maiale che, scacciato il vecchio dal trogolo, ora difende il meglio della sbobba, i bocconcini più sugosi e il diritto del “Jus primae noctis”, a deflorare per primo la sposa d’altri.
L’importante è fottere.
Prima il mercato africano dell’Italia, che in Libia ci marciava bene;
ma anche a quelli che hanno dato appoggi, droni, basi, bombarde e navi, per aiutarli a tenere immobilizzato e compiere lo stupro.

Nicola, Pierino e Gerardo, ancora con i pantaloni abbassati, sono all’ipocrisia:

«Alle persone che ci mandano un S.o.S per la libertà, indipendenza e sicurezza NON INVIAMO NESSUNA FATTURA.»

Commovente.

Vorrà forse dire che lavoreranno in nero, tutte le parti economiche che entreranno in causa, coordinate da Pierre Lellouche.
Ubifrance e la Egis International, per la finanza;
Afex per gli architetti che andranno a ricostruire case e cose, piuttosto che Air France con la flotta libica rottamata;
Total, Entrepose Contracting e Gecol, per la benza e le centrali elettriche;
Alcatel Lucent per le comunicazioni, Sofrecom per i servizi di telefonia , Nexans per le linee ad alta tensione.
Hill-Rom per la sanità, per ricostruire il Centro Medico di Bengasi e Soufflet, nell’agro-alimentare.
Nicola, Gerardo e Pierino...forza gente, sono arrivati i Babbi Natale!.

«Venghino, siore e siori: non siamo qui per vendere ma per regalare!»

Alle persone che ci mandano un S.o.S per la libertà...
vedremo di far pervenire richieste d’aiuto anche dalla Siria o dallo Yemen o in Iran: il mondo è pieno di gente che grida «Aiuto! Aiuto!» soffocata da regimi dispotici o dittatoriali.
Appena sapranno che la Francia menerà le mani per loro - e “agratis”, senza presentare fattura - manderanno raccomandate con ricevuta di ritorno, con S.o.S a “Gerardino” e compagni.

Chissà se anche a loro metterà a disposizione la “Santabarbara”, signora delle polveri, dell’Eliseo o, ancor meglio...san Rafale.

Certo che la figura, il Libia, è stata barbina: otto mesi per piegarne la resistenza, nonostante “Er mejo” della ferraglia occidentale;
colpa degli straccioni, di quell’accozzaglia di briganti che avevano attivato sul campo, per scardinare il vecchio regime e far credere movimento di ribellione “spontaneo”.
‘Na chiavica.
Più che sparare ai piccioni e farsi fotografare con il telefonino, non sapevano fare, che un conto è rubare alle carovane, un altro portare avanti una battaglia.
Hanno dovuto inframmezzare a quelli, “consiglieri” di professione, che li raggruppassero in un qualche cosa che assomigliasse ad un’armata, seppur Brancaleone.
Il regime non era marcio: nonostante l’incessante e impressionante pioggia di fuoco dei coalizzati occidentali, i fedeli del Raiss hanno combattuto fino all’ultimo.
E questo non è tipico nè dei mercenari, nè di nessun soldato o uomo che non abbia fede nel proprio condottiero.
Che ha mantenuto parola di farsi ammazzare, piuttosto del classico “armiamoci e partite”.

Ma doveva essere accoppato.
Mai ci fu intenzione di prenderlo vivo e processarlo, sia perché poteva rivelare relazioni imbarazzanti e compromettenti dei “coalizzati occidentali”, sia per non essere santificato come eroe contro quelli che - presto, molto presto - saranno additati come “crociati”.
Appena sarà messa in opera la Sharia, "la via da seguire", che converge con l’”occidentepensiero” come i binari del treno, ovvero mai, cominceranno i guai.
Aspettiamo, quando i ladroni saranno a voler dividere e pretendere la loro parte di bottino.
Anche questi diranno che i dirigenti - i più, voltagabbana - del sedicente Consiglio nazionale di transizione:
«SANNO che ci DEVONO MOLTO. Non saremo né gli ultimi né i più volgari. Non ci siamo impegnati in modo tardivo, mediocre e incerto!»
La resa dei conti non si farà con i guanti bianchi.
Le bestie che hanno liberato sono ora fuori dalle gabbie, ad infilare bastoni nel culo al vecchio leone e farsi immortalare accanto al suo cadavere, freddato dopo averlo oltraggiato e torturato.
Pezzenti in cristalleria, mai potranno accettare, pur’essi, che gli si sfili l’osso allo spolpamento.

Il malefico nanerottolo gallico si permette ora di sogghignare, con la crucca, dell’italico paese.
Non è, non sono messi meglio, ma si ritengono migliori, imbastarditi tra “La grandeur” e l’”über alles”.
Con i trenta denari della Libia vorrebbero rattoppare le pezze che hanno al culo.
Che gli vada di strozzo...o di stronzo.

Nicola, Pierino e Gerardo...mandanti ed esecutori: dove sta la differenza con Gheddafi?
Forse solo nel fatto che non si sporcano le mani, ma lasciano ad altri il farlo.

O a san Rafale, bombardone tuttofare!!


Io, secondo me...25.10.2011

Ridi Pagliaccio

killerkozy

Gilad Shalit, bentornato a casa, tra gli umani !!

Giustro il cambio: uno di Israele per mille di Hamas;

mille bestie in cambio di un essere umano...è giusta legge e misura di natura.

black bloccacca

Il maglio e la trebbia

“Batti e ribatti si piega anche il ferro/con il fuoco si piega anche il ferro”...

Il ritornello di una vecchia canzone di Rosanna Fratello pare il giusto sottofondo.
Ecco il trucco: prima si picchietta con ostinazione, poi in crescendo, modellando e dando forma alla lama;
poi lo si usa per falciare, separando l’utile dallo scarto: il martello e la falce, per arrivare a trebbia e raccolta.
Il maglio alfine piega, come la goccia buca anche la roccia più dura: è solo questione di costanza e tempo.

Davanti, le marionette;
dietro, la peggio gioventù del Littorio: cuori neri in camicia rossa.
“La meglio gioventù” ad essere braccio, per quelli ormai sono a senile pannolone, con orizzonte e tramonto ormai prossimo e la prateria alle spalle;
pure inaciditi, nel resoconto deficitario del fallimento di un’intera vita, a cui l’hanno data a bere, in avvelenata fonte e pascolo, quando poi visto, caduto il muro, com’era più verde l’erba del vicino.
E che il sol non era dell’avvenire ma da venire, avessero solo sbirciato sopra la murella, invece di fidarsi del descritto di chi avevano innalzato sopra.

Ora, oggi, a voler riscatto da infamia, eccoli:
loro ad alzare il braccio e dare la spinta;
loro a lanciare un estintore, una bottiglia di benzina con lo stoppino alla fiamma, loro a battere di manganello, a scassinare con il grimaldello:
loro a rompere vetrate, a carbonizzare automobili e case, a lanciare vernice e sassi;
loro a cercare il morto, meglio se in divisa, ma sarebbe andato bene qualunque tipo di carne, tanto che, una volta tritata, poco importa la qualità dell’impasto, ma l’averne fatto polpetta.

“Batti e ribatti si piega anche il ferro/con il fuoco si piega anche il ferro”...

L’Andrea Camilleri, con l’estintore;
L’Eco Umberto, con la benza e la focaia;
Il Giorgio Bocca, il Furio Colombo, L’Alberto Asor Rosa, il Paolo Flores D’Arcais, il Di Pietro: ognuno con l’arma sua, a sprangare, al brucio e alla carbonella, al porfido e al manganello, all’imbratto e allo sconcio, all’appicco e all’arrosto, a cercare costine da soffritto.

Loro, il ripieno di tante cozze altrimenti ariose;
a muovere i fili e soffiare in testa e pancia, ed animare burattini altrimenti sgonfi d’aria e boria.
I teatrini, magazzini e caserme, da cui trarre tanti obbedienti e inquadrati gioppini, sono sempre quelli: i centri sociali, ufficio di collocamento di tanti “nati con la cannetta”, come solevano dire i nostri vecchi, di quelli con nulla voglia di lavorare perché con quella, invece che con la spina dorsale, si sostenevano.

A Roma! A Roma!

Ecco i devastatori, le cavallette, le piaghe dell’umanità, uscire dalle tane e dare il meglio del peggio di razza loro.
Il tam-tam selvaggio era da tempo alla battuta;

«Potere alle avanguardie operaie» dice uno;
«Da che mondo è mondo, le vere rivoluzioni sono un bagno di sangue» risponde il “gemello”;
la verga, nel mezzo, ritto, a fustigare gli indecisi:
«Diffondiamo la violenza organizzata. Basta dire che bisogna manifestare in modo pacifico: faremo un bordello! Chi non se la sente, si faccia da parte: via senza palle e bambini!»
Amenità simili si sprecavano: canti di guerra per attizzare animi pugnaci.

Dietro c’era la legittimazione, la santificazione, la benedizione alla “Deus lo vult!”, Dio lo vuole, i sacerdoti, “maitre-à-penser”, i "formador de opinión", le eminenze grigie.
Mostrando il sacro estintore, eccoli ad eccitare la mandria:
«In hoc signo vinces!» con questo segno vincerai.
Le centrifughe del lavaggio di cervelli.

L’avversario era già stato per tempo demonizzato, spalmato di grasso e pece, pronto per esser fatto carbonella.

«Quello di Berlusconi è un metodo che appartiene al cartello di Medellin, dei narcos della Colombia!» tuonava un Tabucchi;
rispondeva, pieno di Furio, un Colombo, non di pace:
«Quello assomiglia ad un despota!»
e la Bocca di Giorgio, a caccia del drago da trafiggere, ribatteva che:
«Questa destra è peggio del fascismo: disgrega e saccheggia!»
«Rappresenta senza ombra di dubbio il punto più basso della storia dell’Italia dall’Unità in poi» cantilenava l’Alberto Asor Rosa, forse riferendosi all’Unità della carta straccia sua, sicuramente ben utile per le decisioni prese nel personale gabinetto di guerra.
«Sotto il fascismo ero più libero di quanto lo siano i giovani d’oggi» tromboneggia il Camilleri Andrea.
‘azzarola...forse perché se ne stava zitto zitto, per aver schivato manganello e olio di ricino, che altrimenti non avrebbe mai scansato nerbo e purga!

Infine non poteva mancare il pappagallo, a far...Eco:
«Berlusconi uguale a Mubarak e Gheddafi? Il paragone intellettualmente parlando, potrebbe essere fatto con Hitler: anche lui giunse al potere con libere elezioni.»
Già.
Peccato che, fosse così, a quelli come lui, il baffo teutonico l’avrebbe gasato nei campi di concentramento e poi infilato in un bel fornetto Krupp.
Invece eccolo - e altri come lui - a poter impunemente sputare in faccia al “despota”.

Non poteva far difetto, tra tanti ululati d’“Intellighenzia”, il raglio del somaro, quel che mai dirà:
«Vado a letto tardi, ma perché leggo Kant» visto che ci sono poche o nulla figure.
Chiude il sipario l’Antonio che deve aver preso la laurea alla vecchia scuola per corrispondenza “Radio Elettra”, dei miei lontani tempi, dell’età della...Di Pietro.
Il suo sunto è...stringato, nel condensare il Berlusca:
Nerone-Hitler-Mussolini-Franco-Pinochet-Videla-Noriega-capo dei capi, stupratore della democrazia, pappone.
Chi più ne ha, più ne metta: di tutto, di più.
Il Silvio, in sostanza, è un indemoniato, a cui fare l’esorcismo con la sacra formula per scacciare i demoni:
«Io a quello lo sfascio!»

Ecco, in piazza sono andati qualche centinaio di “Purgatores”, bovidi mossi dagli incitamenti al sangue di questi “fuochisti”, che appiccano fiamma e poi turano la valvola di sfogo della pentola a pressione.

Il pirlotto che s’è fatto fotografare al lancio dell’estintore o a bruciare il furgone con dentro militi da soffriggere, è solo riflesso condizionato e braccio armato, emanazione di questi peti che se n’escono con la puzzetta, per poi negare d’esser stati loro a produrne il marcio.

Altri ci provarono, ad evocare e sperar nella venuta di un salvatore, per “Copà el porseo”, per accoppare il porco.
Fu un dirigente modenese del Partito Democratico, che ebbe a dire:
«Ma, santo cielo! Possibile che nessuno sia in grado di ficcare una pallottola in testa a Berlusconi!»
Ci si andò vicino, quando gli ruppero una statuetta del Duomo di Milano in testa.
Sopravvisse, ma la “gioiosa macchina da guerra” continua a far buchi, anche a costo di affondare la nave su cui galleggiano.
Ma, per costoro, c’è speranza di non affogare.
Lo ha detto anche una di loro, la Rosy Bindi:

«Questi stronzi sono così stronzi che galleggiano pure senz’acqua!»

Se lo dice lei, galleggiante dell’annegata Democrazia Cristiana, suo scafo madre...

Onore, rispetto e merito a tutti quelli che invece si sono mossi pacificamente, dimostrando del giusto loro;
quelli che ora stanno mandando alla polizia i filmini girati con il telefonino, ad immortalare e denunciare i pochi delinquenti vestiti di nero, armati per far male ed uccidere.

La parte sana del paese è sfilata nella piazza, mostrando - loro sì - la meglio gioventù, non le metastasi di un cancro che cresce e si nasconde, mentre ammorba il corpo dei suoi filamenti.

Speriamo che, sotto il maglio, alla fine ci restino le loro di dita: dei suggeritori, dei “messaggisti subliminali”, dei sobillatori e dei sibillatori.

E sia l’avvento della trebbia, per questi, che portano benzina al fuoco.

Io, secondo me...18.10.2011

Libertas e Casinistas

Ballon d'essai

Vent’anni per venirne a capo, quando già da subito la pappa era pronta.

Avessero avuto anche una misera porziuncola dello zelo d’oggi, nello sbobinare intercettazione, l’avrebbero acchiappato subito, il filippino Manuel Winston Reyes, di professione domestico e, all’occasione, assassino.
L’evidenza era lì, che li guardava, a prova di scemo...ma non del superlativo di tal classe.

«Devo piazzare un piccolo tesoro: un girocollo in oro giallo, un paio d’orecchini ed un anello con brillante» dice Manuel ad un connazionale, chiedendogli consiglio per sbarazzarsi di merce che scotta;

quegli ori erano sudati: per averli aveva dovuto accoppare la padrona, la contessa Alberica Filo Della Torre, nella sua bella villetta all’Olgiata, alle porte di Roma.
Eccola lì, la “pistola fumante”, la prova provata e regina, sgravio di fatiche per ogni investigatore cui piace “vincere facile”.
Manuel, un criminale nel merito, ladro di polli per capacità delinquenziale, praticamente l’aveva gridato ai quattro venti:

«Eccomi, sono qui: l’Alberica l’ho accoppata io!»

Troppo impegnati - come oggi - a presentare il profilo migliore, a rifarsi la scriminatura o coprire la pelata con il riporto, davanti alle telecamere, oppure a fare i fighetti dinanzi all’intervistatore di turno, criminologi da operetta, periti da piccolo chimico, divise da circo ed operetta e toghe in sfilata di moda, altro avevano a pensare che leggere ponderose e noiose trascrizioni di spiate telefoniche su chiacchiere di potenziali colpevoli.
C’è voluto la tenacia di un marito e l’attacco ai fianchi dei suoi avvocati, per la riaprire e studiare con più attenzione muffi e polverosi fascicoli, dimostrando quanto dilettantismo, superficialità, faciloneria e menefreghismo ci fu, da parte d’uomini di legge, ci misero nel mestiere loro.

Oggi non siamo messi meglio, visto che i dilettanti allo sbaraglio, i “tuttologi” un tanto il chilo, i ciarlatani, ancora impestano il tubo catodico e aprono le code di pavone su tutti i mezzi d’informazione;

lasciamo stare i giudici “incontinenti”, che si lasciano scappare dal pannolone tante di quelle cose - cazzate, perlopiù, penalmente irrilevanti ma altamente sputtananti - da essere imbarazzati di quanto spurgo ci sia dai loro gabinetti di giustizia.

Il...fatto quotidiano ormai è la puttanella, il letto e la mutanda, ben meglio spendibili per il “mercato del prurito”, d’assatanati priapici, dove la tendenza mira più all’applicazione del pene che del penale.
Intanto che si spende e si spande tanto, altro sfugge e sfuma, nelle mani di chi cerca parte d’attore e non di comparsa.

Quello t’ammazza la moglie, perché ormai di femmine ne ha un vivaio, nella caserma dove è istruttore; dai, facciamo un poco di cagnara, quel tanto di benzina sul fuoco per lucciole, per brillare quel tanto che basta per poi scegliere la via più breve e scontata: sbattere in cella il marito che, come il maggiordomo, è sempre colpevole.

la ragazzina c’ha il suo bruto che la voleva violentare, che la porta via dalla palestra e te la fa ritrovare poco distante, agonizzante, a portata di mano ma distante dall’attenzione di chi, troppo abbagliato dai flash e dai riflettori, non riesce a vedere quel che sta sotto il naso.
Ritrovata ormai fredda, nel campo ci vanno tutti, cani e porci, prima che, chi ancora doveva spulciare di suo, mettesse nastri per delimitare la zona da indagare, ormai martirizzata dalle mandrie.

Senza contare l’altra povera vittima, ennesima occasione di passerella per il circo Barnum, sia per mostra di vanità come d’incapacità di venirne a capo, foss’anche dove sicuramente colpevole esiste, ma mischiato nel bussolotto, che ancora non si riesce a capire se l’esecutore dell’accoppata è lo zio o la cugina e, sua madre, se complice a frittata fatta o assieme, a rompere l’uovo.

Il gran finale, con tanto di fuochi d’artificio, tric-trac e stelle filanti, è la sceneggiata alla Mario Merola:
«Amanda Knox è innocente: abbiamo scherzato!»

La poveretta non c’entra una beata fava con l’omicidio, a colpi di coltellaccio, della studentessa inglese Meredith Kercher, del novembre di quattro anni fa.
E anche Raffaele Sollecito, suo “compagno di merende”, esce dalla gabbia.

«Gli è tutto sbagliato, gli è tutto da rifare» sarebbe a dire, come il “Ginaccio Bartali”, toscanaccio, gran signore e campione del pedale d’altri tempi.

Anche qui, abbondanza di “Primedonne”, di sfilate di maestri e maestà, spacciati per esimi luminari dell’arte loro.
Alla prova dei fatti «Solo chiacchiere e distintivo, chiacchiere e distintivo!» come diceva Robert De Niro, nella parte di Al Capone, nel film “Gli Intoccabili”.
Seguendo la traccia di DNA sul reggipetto della povera Meredith, si sarebbe dovuto mettere in galera anche il perito, la Carla Vecchiotti: c’era anche il suo, a dimostrare con quanta sciatteria era stato manipolato il reperto.
In un filmato, uno degli investigatori faceva bella posa mostrandolo, usando guanti di lattice invece di una pinzetta sterile monouso, altrimenti il rischio era di trasportare con quelli anche materiale ambientale inquinante.

Dilettanti.

Anche nel caso delle Marta Russo, la studentessa freddata da un colpo di pistola all’Università La Sapienza, a Roma, tanta ridicola professionalità fu esposta a pubblica irrisione;
dall’impossibilità di seguire la traiettoria del proiettile - perché il cranio di chi cammina ha molteplici possibilità di movimento, rotazione ed inclinazione - alla “grattata” del davanzale, dove poi si scoprì che la polvere trovata non era da sparo ma frutto di deposito di particelle di ferodo, quello dei freni delle auto, di cui l’aria di città ne è ricca, causa il traffico di veicoli a motore.

Incompetenti e principianti.

Lanciare una monetina per aria è più razionale che avere responso da “Luminari” di tal fatta.
Quanti in galera, innocenti, sono a causa di queste caricature di “Peritinvestigatori” da quattro soldi?
Si facesse come in altri paesi, dove quando scoperto cappellate simili, tutti i precedenti di questi figuri sono rimessi in discussione e sotto la lente, forse si libererebbero posti nelle congestionate prigioni; altro che indulti ed amnistie!
Basterebbe una bella scremata, per riequilibrare le ammucchiate.
Salvo poi ritrovarsele piene se, al loro posto, si dovessero metter dentro quelli che, per propria incompetenza, le hanno stipate con chi non c’entrava nulla, se non vittima di tanta stupidità.

E se, quando li vediamo in fotografia o scorrere nei fotogrammi, tronfi sulle cattedre mediatiche, a darci lezioni con tanta pompa e petto tacchinesco, provassimo a vederli non per fotogenia, stazza o biondazzo con labbra a gommone, ma per argomentatori da Bar Sport, tanto ci andremmo vicino nel giudicarli per quel che sono e valgono.

Per il pregresso e legge dei grandi numeri, per il più, c’azzeccheremmo!!

Cialtroni.

Io, secondo me...04.10.2011

Esorcismi

Benedetti angeli

soluzione...Radicale

Lavoro nero

DestRabilizzazione

Fronte scoscesa, labili tracce di capigliatura, bocca esigua, occhi a capocchia di spillo, naso adunco, zigomi marcati e lobo dell’orecchio sospetto...non mi posso fare illusioni: c’è tutto, è scritto lì, nel volto.
La moglie passa alle spalle, mi vede specchiato e non riesce a trattenere impietoso giudizio:
«Dai, lascia stare: l’importante è essere belli dentro!»
Come se non bastasse, anche lei ci si mette.
«Quel che mi preoccupa è il lato Lombroso.»
Lei rimane perplessa, davanti a quel che ritiene un esemplare maschio d’imbranato.
«Accendi la luce, sopra lo specchio.»
Mi cascano le braccia; rinuncio a ribattere che ho detto Lombroso, non l’ombroso: nulla a che fare con il lato oscuro del faccione, ma l’analisi criminologa dell’esimio dottor Cesare, Lombroso.
Secondo gli studi suoi, io ho nell’aspetto tutto quanto denuncia un poco di buono, che va dal bruto all’assassino, dal pervertito al troglodita, un subumano tutto istinto e nulla sapere.
Praticamente, “gnurant”...uno zotico.
Attualizzato, rientro perfettamente nel ramo in estinzione dell’”Homo Berlusconensis”, il vero anello di congiunzione tra il tipo e la bestia, diversamente da quell’evoluto, emanazione diretta invece di atto divino.
Il giudizio, inappellabile, mica arriva da un bingo-bongo qualunque.
Lo dice la “Pantera di Goro”, la Milva, che se la tira e la canta:

«L’italiano che vota Berlusconi è un povero idiota!»

Fosse la sola, me ne farei un baffo: “lombrosamente” parlando, al tratto e ritratto servirla, solo a scarabocchio, rientra nei parametri della “Pantegana”, sempre di Goro.

Se n’esce pure il Giorgio Bocca, con l’acidità della scemenza, più che senescenza, liquidando la maggioranza votante, ma di lui diverso parere e pensiero, come:

«La prevalenza del cretino!»

Ciumbia, che fonte di canuta saggezza!

Sotto lo scarso lumicino che illumina l’area dello specchio, continuo l’analisi dello scempio di natura, che un destino crudele mi ha lasciato in dote: occhio spento, da pesce lesso, spumoso e vitreo;
se tanto è specchio dell’anima, sono al “vuoto a rendere”.

Sono figlio di un dio minore, il Berlusca, che «Grazie alla televisione ha creato un’involuzione di Homo Sapiens a sua immagine e somiglianza. Un essere che rifiuta la cultura e l’intelligenza!», tromboneggia l’Andrea, il Camilleri;
lui invece - con pedigree - figlio dell’Intellighenzia o intelligencija, genitrice migliore dell’altra, la “Mater ignota”...la mignotta, come vuole storpiatura popolare.

Trombati alle elezioni, ecco il Max “Baffino” D’Alema girare frittata:
«[...] è vero che il centrosinistra è minoranza, ma è il primo partito tra gli italiani che leggono libri, che leggono i giornali.»
E già: io, quelli come me, invece, li usano al cesso, invece che la morbida carta igienica.

Sono una fallito: devo ricordarmi di non rinnovare l’abbonamento a Topolino.
«L’Homo Sapiens Sapiens va a letto tardi, perchè legge Immanuel Kant», non Paperinik, cosa che richiede maggior sforzo che scorrere le figure.
Cita...zione di Umberto, l’Eco.

Il Cavalier Silvio è stato definito, di volta in volta, Mussolini, Hitler, Franco, Pinochet, Videla, Noriega, pappone, puttaniere, perverso, pedofilo, psiconano, nano bavoso, mafioso, fiancheggiatore della strategia della tensione e quanto altro si possa immaginare.
Se lo frequenti e non lo eviti, sei un untore, un appestato che ne spandi mefitici e malefici miasmi.

I suoi giannizzeri, non ottengono appellativi migliori.
Fiamma Nirenstein diventa Fiamma Frankenstein;
Renato Brunetta “miniministro” o “energumeno tascabile”;
Sandro Bondi è “cantatrice calva” e “pallore gonfiato”;
Maurizio Belpietro, “Via col mento” mentre Alessandro Sallusti diventa “Zio Tobia”;
Mariastella Gelmini «Di sicuro non è un essere umano. Dovremmo chiamare i professori di chimica per capire cos’è», scoreggia di nuovo Camilleri;
Giulio Tremonti, “il Morbido dalla voce disossata”;
di Renato Schifani, dice Travaglio «Se dopo De Nicola, Pertini e Fanfani ci troviamo lui, sono terrorizzato del dopo: le uniche forme di vita residue sono il lombrico e la muffa!»

«Milioni di italiani non hanno mai smesso di essere fascisti...hanno bisogno dell’uomo forte [...] servi di un potere incarnato da un despota anziano e fuori di testa» dice il Curzio Maltese, editorialista di “Repubblica”.

«Da questa pena si esce soltanto con una rivoluzione!», dice.
E daje, con sto cazzo di rivoluzione.

«Berlusconi ha commesso negli ultimi anni un vero e proprio “genocidio culturale”; Basta questo a marchiarlo d’infamia a vita, assieme a quelli che lo votano, incapaci di comprendere la realtà e reagire» sbotta la cocorita, la Concita De Gregorio, direttrice fallimentare dell’Unità, quotidiano comunista da lei portato ai livelli editoriali più bassi e per questo buttata fuori.
«Gli uomini vicini al Premier e i giornalisti sono servi del padrone, valvassori, utensili.
Praticamente, oggetti, cose, da utilizzare a piacimento; figure e figuri decerebrati, trastulli del capo.

«I ragazzini più piccoli leggono i quotidiani come fossero giornaletti porno [...] li portano in bagno e li leggono come fossero una prima lezione d’educazione sessuale» dice Cocò.

‘mazzate oh!
Quanti ciechi ci saranno a breve, dopo tanto andare di manetta e di selvaggia masturbazione?

Poveri teneri, innocenti bambolotti di Concita.
Già, i bambini della sinistra.
Come quelli di Hamas: usati come scudo, per attaccare il nemico;
come quello di tredici anni, che hanno usato sul palco del Palasharp: “il più giovane amico di Libertà e Giustizia”.
Si gratta la cozza e si domanda:
«Perché il Presidente del Consiglio pensa solo a fare i festini ad Arcore [...] perché se ne frega dell’Italia e alla scuola pubblica taglia i fondi?»
Ecco a chi pensa la Coccodè: se gli rovinano questi e si fanno pippe, gli ammalorano il vivaio!
Senza contare quelli della “Kid revolutions”, che hanno esordito in Internet, con l’artistico brano musicale “Il country del Cavaliere nano”, con tanto di sala d’incisione, maestro di coro e telecamere.

“Siam stufi di vederti tutti i giorni [...] sei ricco e prepotente [...] hai il cuore di un serpente [...] col vecchio parrucchino, la plastica e il cerone, tu sembri il manichino di un imbroglione [...] tua moglie ti ha lasciato perché dici le bugie e poi che sei malato e fai le porcherie...»

Ma il bello ha da venire, con il ritornello:

«Fai la cacca in una mano e poi datti una sberla / faccia di merda / faccia di merda / sei un buffone!»

Cara Cocò, se questi sono i tuoi virgulti in fiore, ebbene: preferibile è il sano lavoro manuale e il rischio d’orbati, piuttosto che far da marionette e altoparlanti delle vostre porcate e porcherie.
Preferibile sia sfogo orgasmico per le femminee forme del gineceo berlusconiano, che per le sinistre Natalie “transpisellate” del tuo amico Marrazzo, quel che dice sono «i transessuali le donne all’ennesima potenza, che esercitano una capacità d’accudimento straordinario.»
Meglio che i bimbi si portino in bagno i quotidiani che raccontano le gnocche silviesche, piuttosto che armadi con il pelo, i batacchi e il pendolo, alla Natalie.

E imparate il vivere civile, il rispetto della Democrazia, del voto e del volere popolare.
L’unico legittimato a dare veto e voto.
Tutta l’accozzaglia che segui e ti segue, impari l’umiltà, di non credersi migliori e al di sopra di vizi, corruttele, egoismi, intrallazzi, supponenza e megalomania.
E non insultate quel popolo, che considerate sovrano quando serve e bue quando ha servito!

Oggi il maggior pericolo siete voi, che a confronto la “destRabilizzazione” è niente, davanti a tanta sinistroide destabilizzazione.

E gentaglia simile, con l’”arnese di Natalie” la si deve votare!

Mamma mia, come sono giallognolo, spigoloso, il viso prognato e il dorso delle a strusciare terra durante la camminata...proprio un tipo losco...Lombroso.


Io, secondo me...29.09.2011